Маленькая история о большом одиночестве.
Варя не видела ничего вокруг. Снег царапал лицо, а руки отказались быть её телом, они куда-то утекали вместе с водой. Что это за весна, черт возьми?
Когда Варвара зашла в кафе, там никого не было. Она села за столик, который стоял в углу, достала ежедневник, который с трудом поместился в ее маленький рюкзачок. Облизав кончик острозаточенного карандаша, она написала первое слово. Словом не стоит даже интересоваться. Пускай его значение рушит мечты и цели, разочаровывает в жизни любого оптимиста, добивает любого пессимиста, но сейчас оно совершенно не играет роли ни в чьей судьбе. Сейчас оно просто не существует для других судеб…кроме одной. Сейчас просто не существует значение этого слова и причины, по которой его написали.
В кафе зашел человек в бежевой куртке, осмотрелся, посмотрел на часы и присел за столик у выхода. Он заметил девушку, сидящую у окна в конце зала. Почему-то ему захотелось с ней поговорить, но он понял, что это совершенно нелепая и глупая идея, что она может принять его за сумасшедшего и убежать отсюда. А ему совсем не хотелось, чтобы она куда-то убегала, ему хотелось, чтобы она продолжала морщить лоб, над чем-то задумываясь, чтобы она продолжала писать. Ему не хотелось ее отвлекать, не хотелось мешать ей. Он просто смотрел и придумывал темы для разговора, не собираясь с ней говорить. И как же он был одинок.
Варя уловила мысль, она переносила ее на бумагу с огромной скоростью, боясь потерять. Она боялась опоздать ее зафиксировать. Услышав стук двери, она не могла посмотреть на источник шума, потому что уже ненавидила его. Она потерял мысль, она все-таки ее потеряла. Перечитывая текст второй раз, она не смогла поймать ту самую волну, она осознавала, что не поймает ее уже никогда. Почему? Потому что не бывает одинаковых мыслей, в каждой из них, даже в чем-то похожей на другую, есть свои нюансы и мелочи. А ей была важна каждая мелочь, каждая писчинка в пустыне ее сознания.
Смирившись со своим проигрышем, в безысходности, она все-таки посмотрела на ту причину ее ненависти, совершенно слепой ярости, сидевшей за столиком у выхода. Варя медленно подняла свои серые глаза, котрые ей казались налитыми кровью, аккуратно положила карандаш на деревянный столик и начала разглядывать этого человека. Ничего особенного в нем не было, ничего примечательного, ничего, что могло ее заинтересовать, но почему-то она не могла оторвать от него взгляд. Она хотела кинуть в него чем-нибудь, она хотела подойти и настучать ему по его тупой башке. Она не знала, тупая она или умная, но была уверена, что тупая. Ей хотелось подойти и сказать ему "Спасибо" с таким блестящим сарказмом, что слюна бы прыснула из ее рта. Она совершенно не заметила, как испаряется ее ненависть, как превращается в спокойствие и как ей постепенно начинает хотеться заговорить с этим человеком. Но она поняла, что это совершенно нелепая и глупая идея, что она в любой момент может взболтнуть чего-нибудь лишнего. И как же она была одинока.
Все в этой жизни можно изменить, все исправить. Варя и этот человек это понимали, Варя и этот человек стремились это претворить в жизнь, но Варя и этот человек обычные люди, а не герои оптимистичной истории. Понятно почему им не суждено было заговорить в то утро. И не судьбой было то, что у невероятно назойливой, шумной, преданной своему бизнесу и не пропустившей ни одного рабочего дня хозяйки кафе и барменши в одном лице заболел брат, что знакомый, которого она попросила подменить ее, проспал все это время в каморке. Не судьбой был этот факт и тот, что они с легкостью могли заговорить и говорить до обеда, так как у обоих не было дел именно в этот день. Что им мешало? Застенчивость или закомплексованность? Или совокупность этих недостатков? Да мало ли что! Главное, что ни он, ни она так и не заговорили друг с другом, выйдя одновременно из кафе, направляясь в одну и ту же сторону, намеренно разминувшись и больше никогда не увидевшись.
Что подавило их изнутри? Что не дало разрушить барьер? Одиночество, поселившееся внутри уже давно. Именно то слово, значение которого сыграло в двух судьбах важную роль, которое помешало двум жизням соединиться как пазл.
Когда Варвара зашла в кафе, там никого не было. Она села за столик, который стоял в углу, достала ежедневник, который с трудом поместился в ее маленький рюкзачок. Облизав кончик острозаточенного карандаша, она написала первое слово. Словом не стоит даже интересоваться. Пускай его значение рушит мечты и цели, разочаровывает в жизни любого оптимиста, добивает любого пессимиста, но сейчас оно совершенно не играет роли ни в чьей судьбе. Сейчас оно просто не существует для других судеб…кроме одной. Сейчас просто не существует значение этого слова и причины, по которой его написали.
В кафе зашел человек в бежевой куртке, осмотрелся, посмотрел на часы и присел за столик у выхода. Он заметил девушку, сидящую у окна в конце зала. Почему-то ему захотелось с ней поговорить, но он понял, что это совершенно нелепая и глупая идея, что она может принять его за сумасшедшего и убежать отсюда. А ему совсем не хотелось, чтобы она куда-то убегала, ему хотелось, чтобы она продолжала морщить лоб, над чем-то задумываясь, чтобы она продолжала писать. Ему не хотелось ее отвлекать, не хотелось мешать ей. Он просто смотрел и придумывал темы для разговора, не собираясь с ней говорить. И как же он был одинок.
Варя уловила мысль, она переносила ее на бумагу с огромной скоростью, боясь потерять. Она боялась опоздать ее зафиксировать. Услышав стук двери, она не могла посмотреть на источник шума, потому что уже ненавидила его. Она потерял мысль, она все-таки ее потеряла. Перечитывая текст второй раз, она не смогла поймать ту самую волну, она осознавала, что не поймает ее уже никогда. Почему? Потому что не бывает одинаковых мыслей, в каждой из них, даже в чем-то похожей на другую, есть свои нюансы и мелочи. А ей была важна каждая мелочь, каждая писчинка в пустыне ее сознания.
Смирившись со своим проигрышем, в безысходности, она все-таки посмотрела на ту причину ее ненависти, совершенно слепой ярости, сидевшей за столиком у выхода. Варя медленно подняла свои серые глаза, котрые ей казались налитыми кровью, аккуратно положила карандаш на деревянный столик и начала разглядывать этого человека. Ничего особенного в нем не было, ничего примечательного, ничего, что могло ее заинтересовать, но почему-то она не могла оторвать от него взгляд. Она хотела кинуть в него чем-нибудь, она хотела подойти и настучать ему по его тупой башке. Она не знала, тупая она или умная, но была уверена, что тупая. Ей хотелось подойти и сказать ему "Спасибо" с таким блестящим сарказмом, что слюна бы прыснула из ее рта. Она совершенно не заметила, как испаряется ее ненависть, как превращается в спокойствие и как ей постепенно начинает хотеться заговорить с этим человеком. Но она поняла, что это совершенно нелепая и глупая идея, что она в любой момент может взболтнуть чего-нибудь лишнего. И как же она была одинока.
Все в этой жизни можно изменить, все исправить. Варя и этот человек это понимали, Варя и этот человек стремились это претворить в жизнь, но Варя и этот человек обычные люди, а не герои оптимистичной истории. Понятно почему им не суждено было заговорить в то утро. И не судьбой было то, что у невероятно назойливой, шумной, преданной своему бизнесу и не пропустившей ни одного рабочего дня хозяйки кафе и барменши в одном лице заболел брат, что знакомый, которого она попросила подменить ее, проспал все это время в каморке. Не судьбой был этот факт и тот, что они с легкостью могли заговорить и говорить до обеда, так как у обоих не было дел именно в этот день. Что им мешало? Застенчивость или закомплексованность? Или совокупность этих недостатков? Да мало ли что! Главное, что ни он, ни она так и не заговорили друг с другом, выйдя одновременно из кафе, направляясь в одну и ту же сторону, намеренно разминувшись и больше никогда не увидевшись.
Что подавило их изнутри? Что не дало разрушить барьер? Одиночество, поселившееся внутри уже давно. Именно то слово, значение которого сыграло в двух судьбах важную роль, которое помешало двум жизням соединиться как пазл.
